El cielo es de ceniza.
Los árboles son blancos, y son negros carbones
Los rastrojos quemados.
Tiene sangre reseca
La herida del Ocaso, y el papel incoloro del monte está arrugado.
El polvo del camino se esconde en los barrancos.
Están las fuentes turbias y quietos los remansos.
Suena en un gris rojizo la esquila del rebaño, y la noria materna acabó su rosario.
El cielo es de ceniza.
Los árboles son blancos.
Libro de Poemas. Federico Garcia Lorca. Víznar, 1936
Leí el censor y salté de la cama. Fui corriendo dormida a la cocina. Luis tenía tan baja el azúcar que sólo habían dos letras que significaban demasiado bajo. Por suerte intenté despertarlo y despertó. Rumbo a la cocina pasé frente a la puerta del cuarto donde duermen Saskia y Freja. Saskia encerrada en su jaula por utilizar para sus protestas, suciedades que deposita frente a la puerta de la heladera, que considera su baño privado. Freja siente agitación y sale del cuarto desperezándose y como preguntando qué pasa. Corro.(Stressad.)
Preparo cosas con dulce y azúcar, miel, etc. y vuelvo corriendo al lado de Luis que me dice, “Tenés que abrigarte los pies o te vas a enfermar”.Fue una suerte que aceptara lo que yo le ofrecía, decía que no era para tanto como siempre.
Me desinflé cuando vi que la crisis empezaba a revertir. Me puse unas medias y volví a la cocina arrastrando los pies y conversando con Freja
Corrí las cortinas y me asombró el rojo de las nubes sobre la ciudad. Iba a salir el Sol. Me quedé dura, creo que respirando, cerré los ojos para que no me hiriera el poderoso resplandor que yo ya conocía. Noté como del lado de adentro de mis ojos pasaba de una oscuridad amarronada a un resplandor brilloso. Había amanecido. (Morgonrutiner.)
El Papo estaba a mi lado también callado y cuando habló dijo, estoy medio “abombado” pero bien, el censor ya muestra números. Miré el reloj y eran cerca de las seis, dije me voy a acostar de nuevo. Yo también, dijo el Papo. A las ocho me desperté con los gritos de Loke y el Papo Luis que lo fue a despertar y abrir sus ventanas.
Todas las mañanas es lo mismo. Luis lo saluda cuando toca el pestillo de la puerta donde Loke duerme. El vuela y grita “te dije, te dije”. El Papo lo saluda, “Buen día Loke, como andás???” Loke o Cuchi, que es el otro nombre que utiliza el Papo para llamarlo. Loke vuela y se posa sobre la tv. Camina de costado y espera los arrumacos que le hace Luis. Después prenden la TV y se ponen a ver los informativos de la mañana.
Yo abro la puerta del cuarto y voy a abrir la jaula de Saskia y la puerta de la terraza. Hasta que no hace sus necesidades no la dejo entrar. Después nos vamos las tres, Saskia, Freja y yo a la cama, muchas veces se suma también el Papo y a veces hasta dormimos los cuatro un ratito juntos. (Varje dag.)
Después me levanto, el Papo da las medicinas a Saskia. Loke, cuando me ve del living, grita como un desesperado, como si alguien lo estuviera matando, “pajarraco, pajarraco”. Muchas veces abrí la puerta, lo dejé entrar, y es insoportable. Mira todo, se mete en todo y le gusta escuchar el ruido de las cosas que tira desde la mesada. Cuando el Papo pasa cerca levanta las alas y ataca. Muchas veces escucho las malas palabras del Papo y siento que Loke huye de un hombro a otro, hacia el otro hombro mío, donde espera antes de dedicarse a cortarme el pelo.
Por eso me lo pienso mucho antes de abrirle la puerta. Las cimarronas desayunan en la cocina en sus bateas y nosotros en el living mirando informativos y a veces soportando a Loke. Saskia y Freja cuando terminan su desayuno van al living a ver si pueden comer algo del pan de Loke o semillas de girasol. También nos piden a nosotros que les tiremos algo. Cuando la presión es muy alta todos son expulsados del living, hasta que yo me llevo las perritas al monte y el Papo se queda escuchando música con Loke. (Ut!)
El mundo parece más triste sin Daniel Viglietti y menos seguro. En esta semana me dediqué a buscar cosas que pudieran tener algo que ver con él. Encontré LPs, viejos casetes, mire muchos videos por internet y sin querer encontré, entre casetes de la vieja radio Nueva América de Héctor Abarca en Estocolmo, Suecia, un reportaje que no sabíamos que teníamos, un reportaje de Héctor a Daniel Viglietti. Suponemos que fue en momentos en que nosotros no estábamos en Suecia, que Héctor hizo el reportaje que luego decidió dejarnos entre las cosas que nos dejo a su muerte. Escuchamos con la boca abierta esto que nos pareció maravilloso junto a Alba y a Claudio que dudaban entre emocionarse y contenernos. Las perritas se pusieron alertas y nerviosas. Creo que porque ellas sienten lo que nos pasa pero no entienden y se preocupan por nosotros. Claro, se justifica porque somos su comida, sus paseos, sus caricias, seguridad y alegrías.(Sorgliga minnen.)
Miro con mis sentimientos erizados sobre la piel lo que ocurre en nuestra casa y no puedo imaginarme como pueden existir los Temer, los Macri, los Almagros, Pompitas, Sanguinettis, Bordaberrys, Mujicas y los Vázquez y todos sus ayudantes como los del PIT-CNT. No nombro a los Mieres y a los Novicks porque no parece que vayan a estar a cargo de ninguna responsabilidad administrativa en este estado burgués.
Novick tiene mucha guita, no parece tonto, pero se marea y se siente como patriarca histórico, cosa que no es y Jorge Batlle se lo hizo saber. Mieres hace mandados para todos, es un “garronero” compulsivo que cuando ve algo cerca tira el manotazo y si lo agarra, a la bolsa y a otra cosa. Así ha sido de izquierda, de centro, de derecha y ahora, como ve mucha estancia, algunos bancos y fábricas se dispone hacer de los que gritan Democracia, Derecho, Igualdad y Justicia como Pompita, El Guapo, Pedrito, Sanguinetti y los nuevos ricos del Frente Amplio. (Dålig stil.)
A Mujica, que como buen blanco, ex-blanco, debe tener su tierra, aunque yo no lo sé, lo escuché decir el otro día hablando, como si fuera Godoy el dueño del boliche de la esquina, el mismo idioma, diciendo lo que Godoy jamás diría. Con sonrisa y movimientos de ojos que intentaban ser socarrones, decía el cucaracho Mújica, que había siempre que seguir a los poderosos, que no tenemos que discutir con el resto de países del Cono sur porque somos los más pequeños y débiles. A mí me ofende escucharlo y quisiera decir bien alto que ni siquiera podría aspirar, este ladrón de los aportes de los uruguayos que recibieron asilo en mi país, Suecia, a un poquito de dignidad.
País chiquito el mío, que pagó con la muerte de Olof Palme, Primer Ministro asesinado por apoyar a Cuba, a Vietnam y muchas otras causas justas como la Sudáfrica de Mandela y la ANC, a su lado este pobre mentiroso parece una rata, sucia y hedionda. Almagro, hijo político suyo, corre, va y viene cobrando muy buenos sueldos, tratando de conspirar intencionalmente para destruir a la Venezuela Bolivariana y parece que nadie lo trata de terrorista y eso ni mi loro lo entiende. A Trump, su jefe más alto, según la CNN lo están por declarar loco. Debe ser la diferencia entre corbata y turbante, dos prendas de vestir que aparentemente serían base de comprensión, entendimiento y verdad absoluta. (Karaktärslösa personer.)
La corbata santa, croata y católica. El turbante sospechoso, práctico y maléfico.
En la segunda mitad del siglo XVII llegan a Francia mercenarios croatas. En su traje tradicional tenían un pedazo de tela blanca que llamaban “hrvatska” (en idioma croata quiere decir Croacia). La anudaban formando una roseta y dejaban colgar las tiras sobre el pecho. La “croatta” les gustó mucho a los francesas que la adoptaron y llamaron “Cravate” llevándola al resto del mundo. En el siglo XVII se impuso el anudar suavemente la corbata al cuello con las dos tiras enhebradas en un ojal de la chaqueta o fijada con un broche. Durante la revolución francesa la corbata se transformó en símbolo de gran importancia adquiriendo valor político. El revolucionario la llevaba negra y el contrarrevolucionario la usaba blanca.
Existen por lo menos dos tipos de corbata. La larga, que es la más común, y la corta de moño. Hoy complementa la camisa y el traje. Hay otros tipos que se conocen como corte “slim”. El nombre que utilizamos para esta prenda hoy viene del italiano, corbatta o cravatta que derivan de “croata”. Su origen es del año 1660, Cuando los jinetes del ejército croata usaban pañuelos de color negro al cuello. (Slipsens historia.) La corbata llegó entonces en el cuello de soldados mercenarios que fueron empleados en el occidente de Europa allá por el año 1660.
El turbante es una prenda de origen asiático nacido en tierras de la actual Irán, antigua Persia. fue usado también en Uruk, Sumeria allá por el comienzo de la civilización en la actual Irak, llegó hasta Egipto y hasta la India. En persa su nombre es dulband y en turco tülbent. Es una prenda de tela que no es usada sólo por los árabes sino por varias culturas distintas. Es enrollada alrededor de la cabeza o sobre un sombrero. Los turbantes admiten muchas formas, tamaños y colores. Su longitud casi nunca pasa los cinco metros. Fue usada por los sultanes otomanos. Su origen aparentemente fue el de proteger a la gente, en principio del sol, las arenas y para impedir que el pelo cayera sobre los ojos. Con el uso generalizado fue usado como elemento de distinción también por los dueños del poder. Hay turbantes lujosos y pobres.
En el siglo cinco antes de Cristo un médico griego, que servía al rey persa, decía que el dios Dionisio fue el responsable de enseñar a los hindúes el uso del turbante y el pelo largo. Es muy oscuro el nacimiento del turbante, otros dicen que nació en el delta del Nilo.
Por simpatía con el nombre prefiero creer que fue inventado en la antigua “Sumeria”, aunque el nombre “Sumeria” sea Acadio. En sumerio Kien-gi, en la ciudad de Ur. Y en el resto de “Sumeria” este pueblo se llamaba a si mismo Sag-giga que significa literalmente el pueblo de cabezas negras. Pueden haber sido una mezcla entre caucásicos y gente de raza negra. Este pueblo inventó la rueda por allá en el 3500 antes de Cristo y la escritura en el 3300. Usaban turbantes sobre sombreros cónicos. Hablaban una lengua de tipo aglutinante no semítica, se cree que del aspecto administrativo y técnico se pasó al literario, en las primeras inscripciones dedicadas en las estatuas consagradas en los templos
Aunque parece turbante el sombrero de Neferú, Atón, Nefertiti nacida en el 1370 antes de Cristo y muerta en el 1330 antes de Cristo. Fue reina de Akenatón en Egipto, su nombre se traduce como “Bondad de Atón, la bella ha llegado”. (Världens vackraste.)
Su belleza es legendaria y mi marido está enamorado de ella desde que la conoció en un libro de historia, aquí en el liceo número once del Cerro dos esquinas mas allá de donde vivimos. Alguna vez me sentí muy celosa de ella a pesar de la diferencia de edad.
Le pregunto sobre ella al Papo y, sabiendo que soy celosa, me habla de que durante mucho tiempo se pensó que los egipcios no podían desarrollar pinturas o dibujos naturales, pero en esa época de Egipto no sólo desarrollaron imágenes humanas naturalistas, sino que también la primera experiencia monoteísta de la historia humana, la religión del dios Atón, copiada después por Moisés y llevada como estandarte en la invasión de Palestina en Canaán.
No veo razón de peso para plantearse problemas entre turbantes y corbatas. Aunque sea muy fácil encontrar un turbante entre la gente pobre en medio oriente o en partes de Asía, África y hasta en América. Y muy difícil encontrar una corbata en algún asentamiento occidental o de donde sea. Bueno no se en la India.
En Europa, la muy civilizada, mucha propaganda de que todo va bien y la Unión Europea se viene quedando sin plata, cayendo a pedazos, tratando de disimular y bancando a los fascistas españoles que se creen la crema más fina del mundo con rey y todo. Muy católicos militantes ellos. El presidente de Catalunya electo en elecciones en el 2015, llevó en su programa la declaración de independencia. Nadie impugnó la propuesta. Hoy la mayor parte de su gobierno está preso por el reino de España.
Grave falta, parece, la de cumplir con lo prometido en las elecciones. No hay costumbre, no se estila hacerlo en ningún lado. Mientras el presidente electo por los catalanes se prepara para concurrir a todos los tribunales internacionales posibles a plantear su caso. Los gobernantes de España miran por sobre el hombro creyéndose superiores y más allá de toda ley y regla piden la extradición de Puigdemont a las autoridades europeas, muy simpáticas con los fascistas de todo el mundo
Lo mismo ocurre aquí por estas tierras. Los blancos de Pompita compran encuestas que los muestran ganadores en las próximas elecciones, se ríen de lo ético o moral y siguen pegando a trabajadores sin que nadie los castigue. Eso sí votan a favor de todo lo que quiera privatizar el gobierno desde el agua hasta la justicia, pasando por el Banco República. La Suprema Corte de Justicia acaba de decidir que no hay casos de lesa humanidad y que por lo tanto muchos de los crímenes de la dictadura prescriben. Gavazzo festeja, su libertad total está muy cerca. Recuerdo el verso de Violeta Parra que señala esto que hoy veo en Uruguay “Me viene a decir la carta que en mi patria no hay justicia” (Ingen rättvisa.)
Le pido al Papo que me ponga un ejemplo para que pueda entender mejor lo que me contó sobre el arte egipcio hace un rato. Se para, pone los pies de costado, el pecho de frente y la cara también de costado. Las perritas levantan las cabezas de la alfombra y miran asombradas sin entender que está haciendo el Papo. Yo lo miro y le digo -“Me parece arte budista, te pedí egipcio”…
Loke se da contra los vidrios de la puerta del living. Está sonando como enojado, (es muy mal criado y medio cimarrón). Luis pregunta qué le está pasando al “tiranosaurio Loke”, y agrega para mi, “Ese cada vez está peor.” Las cimarronas se paran y ladran. Freja hace ruidos como si hablara, quieren comer.
El domingo tenemos pensado algo así como una excursión sin loro. Iremos a esterilizar a Freja para no correr el peligro de que ocurra lo que ya le pasó a Saskia, la reina preciosa. He estado mirándola dormir sobre la alfombra. Su carita es perfecta, sus orejitas cortadas parecen de fieltro. Yo me pregunto - Cómo es que puedo tener celos de Nefritis y no de Saskia, la cimarrona divina?
No me puedo responder.
SALUD Y R. S.
BITTAN